Disparitions

Juan fouilla la veste de l’homme pour en extraire ses papiers : Robert de Nis.
Il y avait aussi une carte de presse. Le mort était journaliste.

Les entrefilets parus sur la disparition de sans-abris étaient signés de lui.
Et les papiers qu’il avait rassemblés devaient manifestement servir à l’écriture d’un bouquin, ou d’un article.
Si jamais on le laissait publier… à titre posthume !

Lorsqu’Alvarez s’adressa à Juan, il le trouva étrange, à fixer les papiers d’identité du gars.
Quelque chose l’avait étonné. Juan connaissait ce nom. Il l’avait déjà entendu… peut-être déjà vu ? Il avait une curieuse impression.
Où diable avait-il entendu parler de ce type ?

- « Hein ? Quoi ? Euuh… Ah oui, bien sûr, pourquoi pas ? J’essaye, et je fais le guet. »

Et il se mit à hurler à la fenêtre :

- « Elenaaaaaa ! Elenaaaaa ! »

"Qu'est ce qu'ils lui veulent tous à notre pays !
Au zoo ils embauchaient des Mexicains, tous les animaux venaient de là bas, les plantes également, le serpent, le jaguar et le vautour parlaient en Ancien, ce journaliste est fan de Sarah Jane et finit égorgé ainsi que le type, en face qui l'épiait !

Les trois bouquins parlent d'un jaguar, d'un serpent et d'une réincarnation, ça renvoie aux événements de la journée."

Alvarez était perplexe. Soit ça faisait trop coïncidence , soit il devenait parano.

" Comment il s'appelle ce type ? Un journaliste surement, qui enquêtait sur un truc déplaisant, ces disparitions.
Mais pourquoi son observateur, en face, se serait il également fait égorger ?"

Alvarez se dirigea vers la veste pour jeter un oeil au contenu des poches du mort. Il fit également le tour de la pièce, à la recherche d'un détail qu'il aurait pu manquer.

Toujours personne pour répondre à son appel.
Il s’était bien époumoné. Si sa sœur était dans le quartier, elle ne tarderait pas à arriver.

- « Oui et en plus les autres dans le camion étaient aussi des latinos. On nous avait promis du travail, comme je t’ai dit, et ils ont organisé notre passage.
A ce prix là, Elena disait bien qu’il y avait un truc… Mais on n’a pas eu trop le choix. »

Juan lui tendit les papiers du gars. Il n’était pas d’Epsilon mais de la capitale. Sans doute avait-il pris cette chambre pour les besoins de son travail.

- « Je sais pas, pourquoi... Le voyeur a peut-être vu ce qu’il fallait pas ? »

Alvarez dénicha d’autres papiers dans la veste et le portefeuille :

Un petit agenda et carnet d’adresses.
Une invitation à la soirée des anciens du Lycée Voltaire, ayant eu lieu le mois dernier.
Un marque page annonçant au 2 octobre la dédicace du dernier Goldsbouro, dans une galerie commerciale du coin.
Et la carte de visite d’un photographe professionnel, Jonathan Yale, avec adresse, numéro de téléphone, et inscrit derrière « RDV 03/10 11H30 ».

Il n’y avait rien d’autre de notable dans la pièce, si ce n’est justement son ordre, et l’absence de traces de lutte.

" Il te dit quelque chose ce nom, Jonathan Yale ? Robert de Nis ?
Le photographe comme le mort me sont inconnus...

Je te propose qu'on ne bouge pas d'ici durant une petite heure, on sait jamais pour ta soeur, si jamais elle entend tes cris...

J'irais bien faire un tour dans l'immeuble d'en face en attendant, le type là bas à surement du prendre des photos du meurtre vu son état. Tu veux m'accompagner ?"

Avant de se mettre en route, Alvarez jeta un oeil aux trois articles traitant d'assassinats. Ils devaient probablement avoir un lien avec l'état du journaliste;

Juan réfléchissait toujours.

- « Jamais entendu parler. Par contre, sa photo me dit quelque chose…

Ca y est ! Je me souviens. C’est le même gars dont le passeur nous avait dit de nous méfier. Il nous avait montré sa tête, en disant qu’il cherchait à infiltrer la filière, et que si on le voyait, on devait prévenir tout de suite.
Le passeur voulait surtout qu’on lui parle pas. Soit disant qu’il nous dénoncerait…
A ce qu’y disait, ce Robert traînait aussi autour des centres de rétention et cherchait à y entrer pour interroger des types. »

D’ailleurs, même s’ils étaient arrêtés, on leur avait vivement conseillé de ne pas parler ! Le genre de conseils qui pouvait se retourner contre sa famille, si on ne le suivait pas…

Vu que le passeur et ses acolytes étaient tous armés, Juan se demanda s’ils auraient pu régler son compte au journaliste. Pourquoi pas ?
Mais s'il dénonçait vraiment des clandestins, pourquoi tuer quelqu’un qui faisait tourner la filière, après tout ? Puisque chaque reconduite à la frontière était un futur client pour les passeurs !

- « Non, ça tenait pas la route, leur histoire. » Et il répondit : « Oh, vas-y sans moi, je reste regarder. Et je te vois d’ici, de toute façons. »

Le premier article relatait la mort d’un dirigeant syndicaliste, en pleine manifestation.
Selon la police, il aurait été agressé lors d’affrontements avec des bandes de casseurs organisés. Les fameux membres du ‘Bloc Noir’, trop rapidement assimilés aux Centuries. Pour le pouvoir, autant dire tout de suite que c’étaient juste des "dangereux terroristes d’ultra-gauche" !

Le coupable avait été immédiatement interpellé. Il s’agissait d’un jeune routard, un SDF dont le nom souligné apparaissait aussi dans un article écrit par De Nis : Cédric Lambert.
Plus étonnant, à en croire le journal le meurtrier avait réussi à s’évader du commissariat pendant sa garde à vue. C’était déjà peu banal.
Et le type n’avait rien trouvé de mieux à faire qu’à foncer chez son avocat… pour l’étrangler dans son cabinet !

C’était le sujet du second article. Il rappelait le parcours de cet avocat, au service du droit des prisonniers. Il était même connu pour avoir porté devant la cour européenne la question des conditions de détention.
Dans ce pays, les prisonniers amateurs de pendaison se succédaient à un rythme inquiétant. Nos cellules n’étaient vraiment plus aussi sûres qu’autrefois…

Enfin le troisième article revenait sur l’assassinat de Stéphane Goujon, célèbre humoriste et caricaturiste, par le désormais non moins célèbre Vincent Yakoro. On lui imputait plusieurs meurtres sanglants.
Or ce dernier apparaissait également dans les faits divers, six mois plus tôt, parmi les disparus repérés par De Nis.



Toutes ces disparitions…
A ce moment, Alvarez repensa à l’un de ses collègues, avec lequel il avait sympathisé trois mois plus tôt. Un matin, il ne s’était pas présenté à son poste. On ne l’avait jamais revu. Il s’appelait Ricardo Albanez. Il venait du Chiapas.
A l’époque, tout le monde avait supposé que le pauvre Ricardo avait été emmené dans un centre de rétention. La police était friande de ce genre d’hôtel international, très cosy et très sécurisé…

"Je te laisse le fusil et je prends la machette ?" Demanda-t-il avant de se mettre en route.

Alvarez se rendit en face tout en réfléchissant à ce qu'il venait de voir et de lire. Il redescendit les marches, traversa la rue et aborda le nouvel immeuble.

Le journaliste assassiné espionnait les filières d'immigration, mais ils s'intéressait également aux disparitions, notamment de criminels. Dans tous ces disparus, les latinos étaient légions...

Plus il en apprenait, plus il repensait aux paroles du serpent. Cette foutue drogue allait peut être lui apprendre quelque chose. Pour le moment il ne parvenait pas à voir les points communs entre les meurtres et les événements. Mais bon, le principal pour l'instant était de retrouver la soeur de Juan. Mais il n'empêche, toute cette histoire l'intriguait...

Juan lui avait laissé la machette. Bizarrement, Juan se sentit plus fort avec un fusil. Juste une impression très humaine, et très masculine.
Depuis sa fenêtre il avait l’impression d’être le maître du monde, un sniper digne du héros de Stalingrad ! – Peut-être avait-il déjà oublié que ce fusil ne tirait que des tranquillisants ?

Après avoir un peu joué au super mec, il se rabattit sur le bouquin pour le feuilleter ; puisqu’il ne voyait toujours rien venir. Comme ma soeur Anne…

Alvarez entra dans l’autre immeuble, une maison de couture au rez-de-chaussée, et des appartements dans les étages.

Il y découvrit un appartement dévasté, dont la porte comportait un trou d’origine indéfinissable. Quelque chose l’avait traversée depuis l’intérieur, et avait laissé un gros impact sur le mur d’en face. Mais aucun projectile n’était visible.

Dans l’appart, Alvarez manqua de rouler sur une batte de baseball abandonnée. Il y avait aussi un sac de femme, et un barda militaire.

Tout un tas d’objets divers jonchait le sol. Une table basse était même à moitié pulvérisée. Le télescope était bien là, sur son trépied, dirigé vers la chambre d’hôtel.
Il y avait un bureau, une planche à dessin, et un grand tableau très moderne, d’un goût assez douteux.
Il y avait aussi un clic-clac, avec un long imper en cuir noir jeté dessus.

Le mort était torse nu. Il portait un tatouage original sur l’omoplate gauche. Le corps était tiède, et le sang encore frais. L’homme avait été tué dans la matinée.
On lui avait tiré dessus à trois reprises. Au cœur et à la tête. On ne voulait vraiment lui laisser aucune chance.

Le premier réflexe d'Alvarez fut de jeter un oeil dans l'objectif histoire de voir précisément vers quoi il était braqué. Puis il observa la pièce, hésitant.

D'un air plein de dégout il regarda le cadavre encore chaud et le tatouage mais, sans le toucher, il se contenta de fouiller les poches de l'imper et renversa le barda ainsi que le sac de femme pour trouver l'identité de l'homme et de la dame.

Un militaire artiste, amateur d'art, qu'est ce que ça peut bien dessiner se demanda-t-il en jetant un oeil à la table à dessin.

La lunette était braquée droit vers le bureau, où le journaliste tapait à la machine. On pouvait quasiment distinguer ce qu’il écrivait.


Jamais Alvarez n’avait vu un tel tatouage. Il n’évoquait rien d’habituel ni de connu. Sans le retourner, il ne pouvait voir le visage du cadavre.




Dans l’imper, il y avait des papiers: David Garuda, dessinateur professionnel.
Il travaillait manifestement pour un cabinet d’architectes en centre-ville. Une belle situation.




Dans une poche, il y avait un papier qui attira l’attention d’Alvarez. Il venait de voir le même : un billet pour la soirée des anciens élèves du lycée Voltaire.
Ainsi que le même marque-page, annonçant la dédicace du dernier Gouldsboro.

Il semblait que les deux hommes avaient été à cette soirée. Ils devaient donc se connaître, et depuis longtemps.
Peut-être partageaient-ils aussi les mêmes goûts littéraires ? Pourtant, Alvarez ne vit aucun ouvrage de cet écrivain ici. Mais il n’avait pas encore vu la chambre.


D’après la carte qu’il y trouva, le sac militaire appartenait en réalité à quelqu’un d’autre. Un jeune sous-lieutenant français, Jacques Willsdorff, venu à Epsilon en formation.
De petites gouttes de sang récentes laissaient supposer que son porteur avait eu des problèmes à cet endroit… S’il avait été en pleine forme, il aurait emporté avec lui son barda.
D’ailleurs, un cliquetis lui permit d’y dénicher des clés de voiture, portant le logo des forces armées. Et Alvarez se souvint avoir vu une jeep militaire garée devant l’hôtel…



Quant au sac féminin, c’était celui de Lucie Rezner, 28 ans, gérante d’un magasin de musique.
En le soulevant, Alvarez aperçut en dessous un petit projectile, pas identique mais très voisin des fléchettes soporifiques qu’ils utilisaient au zoo. Le bout ensanglanté indiquait qu’elle venait de servir.




Enfin, le ‘chicano’ européen s’attarda sur la planche à dessin. Et il vit que Garuda travaillait à la réfection d’un bâtiment du centre-ville, dans le quartier... Teotihuacan !
Encore une référence mexicaine !

Ces personnes avaient eu un sacré problème...
Le militaire en sang s'était enfui sans son barda et sa jeep, et le dessinateur, qui espionnait son "ami" d'en face était raide mort.
Par contre, nulle trace de la fille.
Alvarez vida le contenu du barda au sol, mettant les clés dans sa poche. Un militaire, ça pouvait avoir une foule d'objets utiles...

Alvarez fit le tour du propriétaire. Jetant un oeil aux murs et aux photos. Il passa par la salle de bain où le nombre de brosses à dents, de serviettes, de rasoirs pourraient le renseigner sur la situation de ces personnes. L'appart était-il grand ? Ces gens vivaient en colloc, étaient amis ou leur rencontre paraissait-elle fortuite à cause d'une absence d'indice ?

Il se rappela les articles de journal trouvé dans le bureau de Rollo Lee. A la lumière des évènements récents, le contenu de ces textes l'éclairerait peut etre...
Perdu dans cette jungle urbaine, noyé dans l'incompréhension, Alvarez se sentait en chute libre.

Dans le sac, il n’y avait que quelques chargeurs de rechange, du 5.56 mm, une ration, de l’eau, une capote contre la pluie, et plus intéressant, un talkie et une trousse de premiers soins.
Il devait y en avoir un peu plus dans la jeep.

L’appartement faisait dans les 80 m2. Garuda vivait seul. Rien n’indiquait même une présence féminine. Et strictement rien ne reliait cet homme aux deux autres.


La première chose que l’on pouvait déduire, c’est que ces trois là avaient survécu à la catastrophe. Ils étaient venus ici, et ils avaient été attaqués. Ce matin même.
Quelqu’un avait méthodiquement éliminé le propriétaire des lieux. Et les deux autres s’étaient enfuis, ou avaient été enlevés.

La question immédiate était : Pourquoi s’en prendre aux survivants ? Pourquoi vouloir tuer un dessinateur ?
Et accessoirement, Alvarez était-il en danger, puisqu’on s’intéressait beaucoup à ses compatriotes, par ici ?

Il y avait peut-être dans cet appartement de quoi répondre à ces questions…
D’ailleurs, Alvarez n’avait toujours pas approché le cadavre.


Dans la bibliothèque, il trouva des ouvrages alter mondialistes, révolutionnaires, et dénonçant les ‘affaires’ du monde politique et financier. Ses livres de chevet étaient Proudhon et Bakounine.


La chambre comportait aussi un bel ensemble home cinéma. Un grand poster du film "Le Nombre 23". Et un exemplaire du DVD sur le lecteur.

En observant les murs, Alvarez remarqua que le grand tableau était un peu de guingois. Il y avait aussi des traces de doigt sur un bord du cadre…

Alvarez mit de coté le talkie walkie. Un seul ne servait à rien, mais qui sait, il y aurait peut etre quelqu'un à répondre et ils pourraient éventuellement en trouver un autre. Il prit également la trousse de secours et les chargeurs. L'arme était peut être dans la voiture...
Son propre sac devait commencer à être petit, il le fourra dans le barda du militaire en rajoutant la capote contre la pluie. Il ferait le tri plus tard.
En Octobre, la pluie était souvent au rendez vous, il ne voulait pas être trempé en plus de dépité !


Alvarez tourna en rond dans l'appartement, évitant de croiser le cadavre. La possibilité d'avoir à le retourner l'horripilait. Il l'a repoussait au maximum.
Il se concentra sur le tableau, le détachant du mur afin de voir s'il dissimulait le classique coffre fort.

Comme prévisible, le tableau révéla une cache blindée, avec quatre molettes alignées, réglables de 0 à 9.

Elles étaient sur : 0088

Le coffre ne s’ouvrait pas. Il fallait modifier la combinaison.

En première tentative, Alvarez essaya 2323... puis 2332, 3223, 3232.
Il se sentait inspiré par le DVD trouvé dans l'appartement.

Ces tentatives ne donnèrent aucun résultat.

Alvarez avait le nombre 88 devant lui.
Garuda était bien fan du nombre 23.
Et le code devait comporter 4 chiffres.

Les possibilités n'étaient pas infinies.

Gardant à l'esprit le nombre 23, Alvarez essaya d'autres combinaisons en remplaçant le double zéro par 23 :

- 2388, puis 8823, 8238, 2883
- 3288, 8832, 8328, 3882.

Il ne se passa toujours rien.

Alvarez avait essayé toutes les combinaisons à partir des chiffres donnés. Sans résultat. Le placement n'était donc pas la clé.

Il devait y avoir une logique mathématique simple à tout ça.
Un nombre n'était pas un chiffre...


Ou : Comment obtenir un nombre à quatre chiffres à partir de deux nombres à deux chiffres ?

Face à ses échecs, il changea d'approche.
23, ca fait 2 + 3, ca fait donc 5.
0088, ca fait 176.

Alvarez essaya donc 5176 ! Puis l'inverse, 1765.

Se rappelant la fameuse Encyclopédie du savoir relatif et absolu qui contenait une suite mathématique, il essaya une autre combinaison.
En lisant les chiffres il se surpris à dire :
- Deux trois huit huit.
- Puis : deux trois "deux huit".

Il essaya donc 2328 et l'inverse, 2823.

De toutes les combinaisons à partir de 2, de 3, et de 8, aucune ne fonctionnait.

Il ne fallait donc pas réfléchir à partir de ces chiffres (2, 3, 8 ), quelle que soit la combinaison.
La somme, ou toute autre manipulation de ces chiffres, ne fonctionnait pas non plus.

« Le Nombre 23 ».

Garuda avait dû penser avec les nombres, c'est-à-dire 23 et 88.
Pour obtenir un autre nombre à quatre chiffres.
Il n’y avait qu’une seule opération logique possible…

2024

Il y eut un petit déclic. Le coffre venait de s'ouvrir !! Enfin.


A l'intérieur, il y avait un tas d'objets :

- D'abord un grand couteau dans son fourreau.
Il avait été sommairement essuyé; il était encore ensanglanté.

- Un carnet où Garuda notait ses pensées.

- Un télégramme et des photos dans une enveloppe.

- Un exemplaire de l'Apocalypse de Saint-Jean, corné à une page.

- Un rouleau contenant les plans de deux bâtiments.

Alvarez ramassa le tout, attachant le fourreau du couteau à sa ceinture. Il ramena les papiers vers la table d'architecte où il les déposa. Il jeta ensuite un oeil au téléscope, histoire de voir si tout allait bien pour Juan, de l'autre coté de la rue.

Puis, de nature curieuse, il jeta un oeil aux photos ainsi qu'au télégramme et à l'adresse des bâtiments.